vacaciones

no me voy a ir a ningun lado,
no voy a compartir mi tristeza con nadie,
es bonito esconderse al aire libre con el sol zumbandote en la cara,
sentado en la hierba de una mañana sin ajetreos,
disfrutando de como el rio transcurre al termino de cada hora,
de como sus aguas se llevan todos los recuerdos que no se repiten otra noche cualquiera,
es bonito saber que dispones de un tiempo para malgastar de forma diferente a tan solo respirar,
imaginando un mañana lleno de arcoiris y algodon de azucar,
diluyendote en abstracciones y expresandote en roca,
y asi me pregunto o me contesto?,
y asi me revoluciono o me evoluciono o me involuciono?,
y asi seguro ...,
seguro ...,




que no voy a ir a ningun lado.

ahora

ahora estoy bebiendo licor-cafe y cerveza,
ahora estoy esperando por mis naranjas,
ahora pienso en la necesidad de volver,
ahora he dejado de releer el lobo estepario,
ahora compito con una niña que le gustan mis vicios,
ahora tengo que comportarme como un anciano de tribu que revela los antiguos secretos de la vida a los proximos aspirantes a perdidos,
ahora no entiendo esta caotica necesidad de superar el margen o limite de resistencia,
ahora me doy cuenta de lo inutil de mi existencia,
ahora me doy cuenta de lo necesario de mi presencia,
ahora ... ,
ahora,en este segundo,en este instante,en este momento,en este efimero parpadeo,en este flash de realidad ... ,
ahora reacciono y me aposento en un trono que se pierde en mi interior,
ahora necesito dejar de escribir,
pero ahora aun no han llamado para hacerme superior a mis ojos y a los ojos de mi dios,
ahora me hundo cual ballenero trincado en la busqueda de lo alcanzable pero protegido,
ahora desaparezco,



ahora adios.

toyacos

como escuchar,
como escribir cuando estas contento,
como no pensar en ... ,






en nada,
sonreir o relamerse cual gato risueño,
simplemente sumergirse en un vacio de existencia,
necesitar el ansia de libertad que concede la rapidez de una mano que se ralentiza con el paso del tiempo,
o la belleza de conceder un respiro al trazo,
como escribir despues de escuchar,
y no encontrar sentido a ninguna de tus palabras,
pero conseguir sonrisas que calientan rincones perdidos,
como la vida misma,
y la de ninguno a la vez,


y a la vez entenderlo,
y a la vez escuchar algo que te aclara que vas por el buen camino,

a costa de los demas.

conversaciones

que conversaciones interesan?
las que te dan de lado o las que te escuchan,
y de las que te dan de lado,las que no te importa o de las que estas como loco detras de ellas,
y de las que escuchan,las que de verdad aprenden o de las que escuchan para quedar bien,
decidete,
elige,
largarte o quedarte,
aprender o enseñar,
o perder el tiempo en conseguir nada o algo ya aprendido,
o ganar tiempo y llegar antes a la meta,
que conversaciones interesan?
creo que todas,
para bueno y para malo,
delimitan precipicios,
y se ajustan al equilibrio en el medio,
pero ante todo son palabras,
para recordar,
olvidar,
o vivir una vida que rueda cuesta abajo,cual roca de sisifo,en una abstraccion inmaterial de una sensacion.

A VER "dove" ESTA LA FIESTA?

donde esta el sustituto de la energia?,
"dove il piaccere"?,
busco sin ganas una realidad sustitutiva de un mundo de margaritas negras y violetas,
de unas nubes sin contorno,
de un cielo sin estrellas,
de un vuelo convertido en pluma y cera,
pero en el fondo ansio retiradas,
vueltas a casa sin deseo de retornos,
pero ... ,
una fiesta de la que arrepentirme mañana es lo que necesito,
pero no soy yo el que concede destinos,
pero mi libre albedrio no llega para tanto conocer,
mi pitillo se acaba,
la cerveza termino ya hace tiempo,
pero "due" el sustituto de la energia?,
todas estas palabras sin sentido,o con un sentido que,casi,yo solo puedo conocer,son razon,o consecuencia de una busqueda,
de un ansia,
de una necesidad,
del deseo ... ,


y de no ser yo el que concede los destinos.

despues de tanto tiempo

hace tiempo escribia sobre la muerte como pensaba que debia escribirse,
poeticamente,
ahora me doy cuenta de que no hay forma posible,
tan solo debe escribirse,
quizas para no olvidar,para rendir un homenaje,para sentirse bien,
para librarse de ello,
porque en realidad no importa la razon,
sucede,
simple y llanamente,
sin palabras ni significados,
hace tiempo la muerte me provocaba mas sentimientos,
mas ideas o pensamientos sobre lo efimero y lo infinito,
respeto o miedo,
ahora tan solo es una consecuencia,
un suceso aislado con meyor o menor peso,
un giro radical en una poblacion durante un periodo,
una ausencia,
un cabo cortado de un globo aerostatico anclado en la realidad,
una imagen perdida,
un amigo muerto.

adios MIKEL...

El sentido del hombre

dios crea,
y nosotros en nuestra mas "humilde interpretacion del mundo" destruimos,
la mujer crea,
pero nosotros que no sentimos esa vida dentro de nosotros tenemos una necesidad de acabar con todo lo que no ha salido de nuestras manos,
civilizaciones perdidas,enclaustradas en otras invasoras que no alentan lo desconocido sino que lo subyugan a su ignorancia,
personas arrebatadas a su existencia simplemente por no querer algo,
da igual lo que sea,
tan solo los creadores,
los revolucionarios que involucionan y evolucionan,
aquellos hombres que se sienten capaces de dar a la luz lo que otro va a devolver a las sombras,
esos son capaces de vivir y dejar que todo el mundo sea participe de ese sentimiento,
pero incluso estos tambien destruyen,
la mayoria se autodestruye consciente de su propia naturaleza maquiavelica y nihilista,
algunos son absorbidos por su propia creacion,
y otros sobreviven,
bien o mal,
pero sobreviven,
desearia ser mujer por el hecho de sentir lo que es la vida y protegerla como cualquier madre,
pero no podria dejar esta sensacion de bienestar que produce el hecho de saber que lo que haces va en contra de cualquier etica moral o animica,
psicologica o instintiva,
el desahogo de disfrutar un vuelo sin paracaidas,
sin seguros y al limite,
sin respeto por las responsibilidades ni por las obligaciones,
tan solo por el hecho de sentir como el aire entra y las palabras empapadas de alcohol son el unico sustento,
porque soy autodestructivo aunque sea capaz de crear cosas lindas o exabruptos que fundan almas,
porque soy hombre,
y ese es mi sentido.

Ansiedad

la espera,
el deseo insconsciente de libertad y plenitud,
la autosuficiencia y la superioridad,
el polvo de hadas,
el vuelo de brujas sin mandragora ni estramonio,
el aquelarre de mis demonios,
y de mi infierno,
el sueño cultivado durante años de un mundo gobernado por la libertad sin limites,
hoy es el dia de la patria gallega,
y hoy es fiesta,
otro suicidio lento,
otra noche donde volcar el buen humor,
y donde ultimamente me ocurren las mayores sorpresas,
me encanta ser "chinöski",
pero esto tiene que acabar,
o con mi vida o con mi tiempo,
es hora de seguir donde lo he dejado,
a la espera de mi rey mago con camello que me traiga ilusiones y alegrias en un mundo gobernado por la ignorancia y la insconsciencia,
ciao.

noche de viernes

me cago en la hostia puta,
en chino chinoski,
en la noche que empieza de tarde,
me cago en todo lo que os podais cagar,
y aun me quedara mierda,
pero ahora todo puesto esperando los tripis y las pastillas para el dolor del alma necesito licor cafe y una inyeccion de chispas que me levante de este puto ordenador porque si no se van a fumar el puto peta sin mi ayuda y eso no lo puedo consentir,
me voy,
perdido en un mundo del que todo el mundo discute,
y del que nadie tiene ni la mas remota idea,
nos vemos en el infierno.




si sabeis lo que es el infierno en vida.

LAS LUNAS

siempre ilusionandome,
soñando,
volando cual icaro absorto en la belleza y la pasion de un sol que lo condenaba lentamente a la caida sin remedio,
y que mas da cuando el vuelo resulta lo mejor de la vida?,
cuando el saltar al vacio es el unico instante de felicidad?,
un yonqui de momentos en la cumbre,consciente de su final en un oscuro agujero,
un preso que se fuga cada dia,y que cada noche vuelve a su prision,
bendita ilusion contradictoria,
que me esta convirtiendo en un angel caido,
en un autodestructivo amante de la vida,
de los demas,

siempre ilusionandome,
soñando,
y despertandome en el pais de nunca jamas,
o en el de las maravillas,

y despertandome en la realidad,


despertandome.

caer

necesito una inyeccion de alegria,
invocar la sonrisa,
una borrachera de buen humor,
atraer la risa y la suerte hasta mi vera,
expresar una felicidad efimera que contagie otra noche mas de fiesta en este agujero,
ser la oscuridad deseosa de luz,
el vacio abierto a la caida de lo que sea,
la maldita tristeza sin motivo,
ha caido la noche,
y me hace falta tocar mis orejas con los labios,
en cinco minutos,
si no ...,
mas vale que me vaya para casa.

por que me "corre el champan por las tetas"?

ahora estoy bebiendo una birra y un licor cafe,acabo de fumarme un peta y de meter un tiro,mañana curro y a mi me apetece irme de fiesta,asi es esta vida en la que escribo y pinto,y me autodefino como "el pintor bohemio de ourense" o "el nuevo picasso",me encanta tener personajes que interpretar y discutir sobre ellos con las personas,(bendito pessoa),de ahi chinö chinöski,chinöski por bukowsky,porque si quieres salir de fiesta por "ourense" seguro que me ves,porque estoy en una contrareloj con la muerte a ver quien llega antes,y porque estoy a favor de cambiar las convenciones sociales o para ir en contra de ellas como alfred jarry.
o eres la solucion o eres parte del problema,
no por como vivas sino por como pienses,
ser un yonqui no es tan malo,cuanto duraste burroughs ...,
autodestruccion,
y ya basta por hoy.

inseguro,

inseguro,
fragil,
inconsciente de la propia fuerza,
funambulista en una cuerda tambaleante suspendida sobre el vacio,
piedra que se erosiona con su propio viento,
dudar en vez de saltar desde la azotea del destino,
necesitar mil apoyos para andar,
y contradecirse hasta en el mas nimio pestañeo,
inseguro,
delicado,
el mayor fantasma de las ruinas que caminan por la noche,

...,

pero uno de los mayores triunfos cuando se derroca.

el fuego

el fuego,
la llama de un mechero inclinado,
el perdido sentido de la realidad atravesando puertas,
buscando el lugar donde no sople el viento,
perdiendo las agallas fuera de mi mar,
me siento como un desconocido conocido por todos los olvidados de un mundo sin recuerdos,
abrasandome en una hoguera perdida por las antorchas del dolor y el amor,

...,

y del olvido que no se marcha,
purifica?,

...,

no lo se,

...,

tan solo se que mi alma arde con el fuego de mil infiernos.

El cansancio,
seco,
duro y arido como desierto que me devora lentamente,
la fatiga me hace zozobrar cual botella con mensaje en el medio de un oceano invadido por la tempestad,
pero siempre habra campanillas con polvo de hadas y sindromes de peterpan,
paises de nunca jamas,
en los que descansar al lado de piratas colgados del ojal,
donde el cansancio se diluya en una "estrella" o en el culo de una copa de "amarillo-cola",
velocidad en lineas discontinuas,
y la bruma verde de la naturaleza entre las calles,
de entre lo bueno lo peor,
y volver a empezar algo que ya tenia que haber acabado,
pero en esta pila queda energia para iluminar toda esta ciudad,
un millon de dias,
en el infierno,
aunque mi cuerpo grite pidiendo auxilio de una mente que desea quemar hasta el minimo resquicio de existencia,
he de olvidar la sensacion acomodada del cansancio,
y fatigar hasta a la misma fatiga,
necesito desbordarme,
y luego pintar.